El día de la arena

El día de la arena from daniel castro on Vimeo.

Anruf

...quiere decir "llamada" en alemán. Un nuevo delirio. Más internacional que nunca.

Anruf from daniel castro on Vimeo.

Aún más

Mejor verlo aquí, en lo que llaman HD.

Gracias a Víctor (director festival), Jonás (cámara), Fernando y Laura (figuración y difusas labores de producción).

Domingo por la mañana en Conde Duque from daniel castro on Vimeo.

Sé que no debería hacer esto pero...

...no puedo evitarlo.


Llamada from daniel castro on Vimeo.

Presentación para Mérida del Tajón

Os recomiendo verlo mejor en (lo que ellos llaman) HD aquí.

75 metros

Hace algo más de nueve meses una veintena (¿o seríamos incluso una treintena?) de personas estábamos tragando polvo, pasando frío, engullendo sándwiches, quemando neumáticos para obtener humo negro, madrugando para recorrer aquellas pistas de tierra antes de que saliera el sol y rezando por encontrar, al volver aquella última curva, en medio de aquella llanura todavía a oscuras, que las tiendas que habían plantado allá la víspera Marie y todo el equipo de dirección artística seguían en pie.  

Sí, las tiendas seguían allá. 

Y aquí está el resultado. 

Espero que os guste, pero, si no es el caso, por favor, decídmelo para que pueda aprender un poco más de esta experiencia. 

Podéis verlo también (en dos partes, por limitaciones de duración) en YouTube: aquí y aquí. Os recomiendo pulsar la opción de "alta calidad" (abajo a la derecha).

Mi alter ego

Como recordáis (y si no recordáis, os podéis enterar aquí), mi amigo Jose Mateo se lanzó a la aventura de grabar una versión neoyorquina de mi cortito "After Shave". Pues bien, ya está grabado. 

N0 sabéis la ilusión que me hace que unos tipos allá en Brooklyn dedicaran un buen rato a hacer otra versión de mi corto. 

Podéis ver el resultado, dividido en pequeños episodios, y en inglés, aquí. 

Aquí os cuelgo el primero: "Ha llegado mi cámara (y mi chica se ha ido)"

Y os presento a Julian Rozzell, mi alter ego... negro. 

Oh, my god... "After Shave" again!

"After Shave" va a tener un hermanito pequeño y yanki. Dentro de unos días empieza en Nueva York la grabación de un remake norteamericano de mi paranoia chamberilera. Lo produce mi amigo Jose Mateo, que vive allá desde hace años, tal vez huyendo de Europa para no sufrir los tapones que le ponía cada vez que jugábamos a baloncesto.

Algunos pensaréis, ¿qué han hecho los norteamericanos para sufrir una versión local de "After Shave"?

Yo os respondo: Walker Texas Ranger.

Necesitábamos vengarnos, ¿no?

Jose ha producido ya una versión yanki de "Lo que tú quieras oír", el popularísimo corto de Guillermo Zapata. La podéis ver aquí. También enlazaré con su versión de "After Shave" cuando esté terminada.

Por cierto, ¿cómo traducirán al inglés eso de "After Shave"?

"After Shave" acaba de recibir el premio al mejor corto de humor en el Festival de Erandio. ¡Esta vez sí que hay pasta!

Como siempre, ¡gracias a todos lo que, con vuestros comentarios hicísteis posible mejorar este corto tan loco!

Actualización: Gracias al festival Rendibú, de Murcia, he podido colgar, por fin, la versión definitiva del corto. Eso sí, no logro evitar el reproductor invada la columna de enlaces de la derecha. Para verlo sin ellas, podéis hacer clic aquí.

Al, hay una almeja para ti

No sé si os acordáis de esto. O de esto otro.

Sí, son las dos versiones de aquella improvisación loca grabada en mi casa. Tenía mucho tiempo libre entonces y poquita vergüenza (de esto último sigo escaso).

Muchos lectores visteis las grabaciones y me enviasteis vuestros comentarios.

Después, hice un montaje definitivo, teniendo en cuenta algunas de vuestras opiniones y pasando olímpicamente de otras, y lo titulé “After Shave”, gracias a la sugerencia de Al, otro lector. Le pedí a Benjamín una carátula para DVD y me hizo algo parecido a una obra de arte. Fue como vestir a una mona de Prada.

Ahora la mona (“After Shave”) ha empezado a recorrer los festivales más aguerridos de España.

Y ha llegado el ¿primer? premio. Al mejor corto de humor canalla. Sí, un premio que parece hecho a la medida del corto: canalla y sin un duro de dotación.

Pero no por eso me hace menos ilusión. Al revés, al no haber pasta… sólo me hace ilusión. Una emoción pura, nada enturbiada por la codicia.

Por si alguno lo dudaba, un trozo de esa almeja, la de la izquierda en primer plano, es vuestro. Podéis pasaros a recogerlo por Sada, A Coruña.

Gracias a todos, canallas.

Una décima de segundo, en Barcelona

A veces, durante una décima de segundo, una escena que uno ha escrito, representada en un ensayo precario, en la cocina de un piso prestado, funciona. Incluso brilla.

Y, sólo por esa décima de segundo, merecen la pena los viajes, los años de carrera, los despidos, los trabajos mal pagados, los kilómetros recorridos en metro o a pie hacia aquella productora en la que te hacían el favor de tenerte de becario leyendo novelas de Corín Tellado. Merecen la pena las peleas familiares, los libros de teoría de guión, los cambios de ciudad, las frustrantes reuniones con productores que no habían leído lo que comentaban, los proyectos fallidos, los festivales de cortos en los que acabas con una botella de vino en cada bolsillo del abrigo…

De pronto, durante un instante, uno es consciente de que ha escrito algo digno o, ¡qué carajo!, tal vez incluso ha escrito algo bueno. Al menos, los actores se lo hacen ver así.

Y, por fin, todo merece la pena.

¿Os ha pasado alguna vez algo parecido? ¿Os habéis sentido verdaderamente orgullosos de algo que habéis escrito al verlo representado, y mejorado, por un buen grupo de actores?

Día 9 en Los Monegros

El día 9 son las elecciones generales. Si todo va según lo previsto, ese día estaré con mucha gente en el lugar de la foto.

Sí, como imagináis, eso queda bastante lejos del colegio electoral de Chamberí en el que me toca votar.

Unos tipos habrán madrugado más aún que el resto del equipo para montar unas tiendas militares. Otros estaremos hacinados en una casa de temporeros que nos dejan cerca de Sariñena, la capital de la comarca. Ana intentará estirar el máximo el presupuesto para vestir con uniformes pardos a nuestra escasa docena de figurantes. Arturo, el productor, estará en cuclillas, tratando de encender un fuego que nos pueda dar el humo apropiado, mientras Marie intentará encontrar una manera de marcar un surco en los arcillosos suelos de los Monegros. Yo apenas habré dormido, pensando en cómo recuperar alguno de esos siete planos de retraso que llevamos acumulados. Víctor será el que peor lo pase: tendrá que aguantar las exigencias de todos los departamentos y responder a todos con una sonrisa. A Marc se le irá pasando el flipe con la Red One y comenzará a notar que el hombro le duele y se prometerá que no vuelve a hacer otro corto cámara en mano ni loco. Mirará al cielo, esperando que no se vuelva a nublar, como la víspera.

Todos ellos llevarán tres días levantándose hacia las cinco de la mañana y volverán el lunes a Barcelona, destrozados, después de haber intentado grabar un corto bélico con 10.000 euros.

Ninguno de ellos cobrará uno solo por su trabajo (sólo los eléctricos, claro. Y se lo merecen, sin duda).

Todos estarán ahí para ayudar a contar una historia que escribí hace un tiempo. Lo harán por vocación y por adquirir experiencia. En el fondo, para poder entrar, en el futuro, en eso tan abstracto que solemos llamar “cine español”.

Por eso, cuando leo que un candidato a la presidencia dice que está con los currantes que se levantan a las siete de la mañana y no con los artistas paniaguados del canon digital, siento algo extraño: no sé realmente de quién está hablando.

Mariano, ¿hablas de la gente que va a matarse en mi rodaje? ¿Hablas de Ana, de Marie, de Arturo, de Eric, de Rubén, de Víctor, de Lolo o de Xavi? ¿Hablas de mí?

¿Necesitas agredir a un grupo de trabajadores para conseguir los votos de otros? ¿Es ése tu plan? ¿Sería ésa tu política si consiguieras la presidencia?

El día de las elecciones estaré con todos en los Monegros, decidiendo si realmente necesito un movimiento de cámara siguiendo al protagonista o si me gusta el cuadro que me propone Marc. Seguramente estaré un poco angustiado, tratando de no perder los nervios. Pero, en el fondo, también estaré satisfecho porque, gracias al tipo que inventó el voto por correo, habré podido enviar mi papeleta.

Evidentemente, el voto que irá dentro del sobre no va a ser para ti, Mariano, porque tú no lo quieres.

Como un pez en una ferretería

...así se encuentra un guionista en un rodaje.

Ya sabéis que durante este puente de la Constitución, mientras vosotros aprovechabais para releer nuestra Carta Magna, otros trabajábamos para darle al cine español ese empujón que necesitaba.

Empujón hacia el abismo, claro.

O sea, que durante el puente hemos rodado el corto. Y yo he hecho de director.

(Sí, es la forma verbal apropiada).

Mientras estaba en la localización, con las manos cogidas tras la espalda, se me ocurrieron un par de cosas que creo que pueden ser útiles para un guionista que se adentre en un rodaje.

Paso a escribirlas.

En un rodaje, lo mejor que puede hacer un guionista es callarse. No preguntes si puedes tirar ese cacharro de porexpán. Parece que es útil para los de foto. Le llaman stico. Sí, suena a esclavo romano, pero se llama así. Ahí rebota la luz. O algo así. Tiene unas cuantas utilidades más.

En un rodaje, el tipo que trae el catering pinta más que el guionista. Sabe mucho más que tú. El de los bocatas ha trabajado con Fresnadillo y Fesser en los últimos tres meses. Sabe que a Juan Carlos le encantan el salchichón y los angulares. El tipo también sabe lo que es un internegativo. El de producción ha estado en siete rodajes en dos meses. Es el que, durante el rodaje de un videoclip, le dio a Melendi la botella de pacharán fatal.

Tú, en cambio, vulgar guionista, estuviste de visita en un rodaje hace dos años. Si aprendiste algo entonces, ten por supuesto que ahora lo has olvidado todo. Así que lo mejor que puedes hacer es callarte.

Un rodaje está lleno de gente con ropa deportiva. Parece que todos han quedado para ir luego al monte. Hay mochilas, pelos largos, porros, llaveros de mosquetón y cierta tendencia a subirse por las verjas para cargar con extraños aparatos que parecen imprescindibles para iluminar una escena. Desde mis incursiones por el Casco Viejo de Pamplona no me encontraba rodeado por tanta gente de “acción”.

Sí, un rodaje es un sitio en el que la gente hace cosas. Se desplaza en coches, se sube a árboles, carga con cosas… Poco que ver con esas eternas reuniones creativas en las que lo más intenso es… hablar. Y el esfuerzo más agotador es bajar al bar a comer.

Otra cosa bastante extraña es darte cuenta de que esas camionetas, esos focos, esas chicas que te ofrecen café, ese eléctrico subido a un árbol… están ahí por el guión que tú escribiste. Incluso hay una chica bastante deseable que ha estado recorriendo las tiendas de la ciudad para encontrar tres sudaderas rojas. Y tú no recuerdas por qué carajo escribiste que la sudadera tenía que ser roja.

Antes del rodaje, Álvaro, un amigo que es, además, director de foto dijo que, para él, un rodaje lo llevan el director y el director de foto. En su momento, me pareció un poco exagerado. Ahora, después de hacer de director en este corto, sigo pensando que Álvaro se equivocaba: quienes mandan en un rodaje son el dire de foto y… el ayudante de dirección.

Ya sabemos todos qué es un director de fotografía (es un tipo al que el gusta más una fuga que a un tonto un lápiz) pero, ¿qué es un ayudante de dirección?

Un buen ayudante de dirección es… lo que yo creía que era un director de cine. Es decir, es el tipo que grita a los demás, el que mete prisa, el que pregunta cuánto queda para la toma, el que da “acción” en algunos casos, cuando el dire está encerradito bajo una tela negra, viéndolo todo en el combo…

En resumen, el ayudante es el que corta el bacalao.

¿Y qué hace entonces un dire?

Pues no lo sé, la verdad.

Después de darle algunas vueltas, creo que el director es un tipo que está acodado sobre la borda de un barco. Se inclina hacia el mar, intentando leer si el nombre que figura en el casco es "Titanic".

El resto del tiempo el hombre se dedica a caminar por la borda, con las manos cogidas tras la espalda, como si hiciera algo más que pavonearse tratando de llamar la atención de la script.

Bien, por ahora no sé si un dire hace algo más que esto.

Tendré que rodar otro corto para enterarme.

Apéndice I

Otras cosas que aprendí en el rodaje

Palabras:

Flickear, moaré, desaforar, tres cuartos, tijeras de iluminación, catering de mantenimiento, ópticas digiprime, palio…

Indumentaria:

Calzado: Zapatos apropiados para rodaje: Geox, no transpiran. Inconveniente: se cuela humedad por los agujeros de la suela.

Cabeza: rodaje completado sin usar prenda de cabeza alguna. Heroico, me dicen.

Miscelánea:

Puedo acostarme antes de que empiece el día siguiente.
Puedo beber menos de tres cafés diarios y mantener una actividad normal.
Puedo madrugar cuatro días seguidos (si cumplo antes el primer punto).

Empezamos

Una salchicha, salsa de curry y un café solo.

Siete de la mañana.

Voy para allá.

Rectificar...

...es de sabios.

Ahora, sin embargo, empieza lo más difícil... conseguir que los cortos nominados y premiados tengan algo que ver con los mejores cortos del año.

Fiesta privada

Ya sabéis que los cortos y los Goya nunca se han llevado demasiado bien.

Como ya escribí aquí, la selección de los cortometrajes (y la de los largos documentales) es especialmente cuestionable.

Pero, en lugar de abordar este problema, este año la Academia tiene previsto, simplemente, eliminar de la gala la entrega de los tres premios a cortometraje (ficción, documental y animación).

Los premios los darían unos días antes, en la cena de nominados.

Podéis leer la información aquí.

El motivo de esta supresión: quieren agilizar la gala y acortar su duración.

Han tomado alguna otra medida para conseguirlo. Por ejemplo, parece que van a suprimir el Goya a la mejor película europea. Al fin atienden esa queja de los cineastas de Oceanía, que se sentían injustamente excluidos.

Ya en serio, creo que tienen razón: la gala es larga.

Y está claro que al espectador medio la entrega del Goya al mejor corto no le va a mantener pegado al sillón pero...

¿Alguien cree que a ese mismo espectador le interesa saber quién es el mejor montador de sonido? ¿O cuál ha sido el mejor guión adaptado? ¿Perderá unos minutos de sueño para poder ver en directo el discurso de la presidenta?

No. No nos engañemos, los premios que interesan al público general son: a los mejores actores, a la mejor película y, con suerte, al mejor director.

Y, engañémonos menos todavía, mucha gente ve la gala para criticar los vestidos o para reírse si a Paz Vega se le escapa una teta, o si el Goya Honorífico del año, un venerable montador con respiración asistida, se da un morrazo al bajar la escalera.

Pero nadie se plantea eliminar de la gala a los de maquillaje, a los de sonido o al tipo ese tan feo que se ha currado un documental sobre la Legión Cóndor.

En cambio, se atreven con los pequeños.

Se atreven contigo, querido friki, que llevas seis meses moviendo frame a frame figuras de plastilina en el garaje que heredaste de tu abuelo después de aquél desgraciado accidente de tractor.

Tu sueño es llegar a la gala de los Goya y dedicarle el premio al yayo, dondequiera que esté, mientras alzas al cielo ese cabezón sin ningún tipo de remuneración económica.

Pues nada, querido friki, este año olvídate de ese sueño.

Hay que hacer la gala más corta, argumentan.

Algo así pretendían el año que inventaron aquello del micrófono que se hundía.

No acabó de funcionar, ¿verdad?

¿Por qué no se rinden a la evidencia?

Una gala de entrega de premios es larga, por naturaleza.

Asúmanlo, por favor.

Si vas al dentista, no le pides que pase de preliminares, que se deje de anestesias.

Si vas a una boda, no le gritas al cura que se salte lo de los Efesios, y lo de "nosoydignodequeentresenmicasaperounapalabratuya...". Lo has oído mil veces, pero te aguantas.

Estás en una boda porque te ha tocado el marrón.

Haberte puesto condón, guapo.

Pues lo de los Goya es como una boda, una cosa bastante larga, con gente que intenta ir bien vestida y decir algo gracioso. Casi nadie consigue ninguna de las dos cosas, lo cual hace que, si eres un poco sádico, el asunto sea mucho más divertido todavía.

Nadie va a una boda pensando que en un cuarto de hora se la ha quitado de encima.

Nadie va a ver una película sobre la conquista de América pensando que eso se acaba en 80 minutos.

Hay cosas largas y dolorosas.

Conquistar América es una de ellas. Ver los Goya es otra.

Quien va a los Goya, o quien se sienta ante la pantalla, firma un contrato tácito con la Industria del Cine Español (caso de que tal cosa exista).

Las cláusulas secretas de ese contrato implican que, a cambio de ese fugaz guiño de la teta de Paz Vega, el espectador deberá soportar ciertas cosas. Entre ellas:

- (Por lo menos un...) discurso chauvinista contra el cine norteamericano,

- Un premio a una película extranjera que recoge un primo del distribuidor,

- Un premiado que se pone histérico,

- Un niño muy repelente que, al recoger su Goya, da una lección de saber estar a todos los demás premiados,

- Un emotivo discurso a favor de una causa altruista (casi siempre, el discurso es tan torpe que te planteas seriamente afiliarte a una plataforma de apoyo a los asesinos de ballenas, por ejemplo)

- Un premio para Aguirresarobe y/o Alberto Iglesias,

- Un momento de insuperable vergüenza ajena,

- Que todo el mundo diga que la más elegante es Goya Toledo,

y...

- Que salga un friki, con los dedos todavía pegajosos de plastilina, y reciba el premio al mejor corto de animación.

Las cosas son así.

Las galas son largas. En ellas sale un montón de gente a la que no conoces. Y cuanto menos te interesa el premiado, más familia tiene.

Pero, así como una actriz famosa, o un director, sabe que el año siguiente, si todo va bien, alguien le volverá a invitar a la gala, ese pobre friki de la plastilina posiblemente sólo tendrá una oportunidad de pisar esa alfombra en toda su vida.

Una oportunidad en toda su vida.

Y este año, los chicos de la Academia se la acaban de quitar.

(Si, como yo, créeis que unos Goya sin cortometrajistas son como una boda sin barra libre, podéis firmar aquí, una especie de carta de protesta a la Academia del Cine.)

Muchas gracias a Jonás por la información. Más posts sobre el mismo asunto en el blog del Pianista, en el de Vigalondo y en el de Sigfrid Monleón también. Sigfrid hace aquí un buen repaso por la historia del corto en España.

Sí, estoy muy colgado (versión larga)

Ahora que habéis visto la criatura, me gustaría haceros algunas...

Preguntas

Por favor, responded, ya que me ayudaréis mucho para hacer modificaciones en el corto.

Aprovechad el anonimato para ser sinceros, please.


1. ¿Cómo titularíais el corto? No tengo ni idea... "Solo en casa" está bien pero me suena de algo. ¿"Artista abandonado"? "Mi cámara y yo" tampoco está mal, pero es un programa de Telemadrid...

2. ¿Os habéis fijado en el algún fallo de raccord? Ejem... me refiero a algo sobre un afeitado. ¿Os molesta? ¿Le dais importancia o no?

3. ¿Qué es lo que más os ha gustado? ¿Qué es lo que menos?

4. El trabajo de maquillaje del actor protagonista ha sido ímprobo... ¿os parecen naturales esas trabajadas ojeras que le pintamos?

5. ¿Recomendaríais que enviara este corto a festivales o debería almacenarse para siempre en un depósito de residuos radiactivos? En el caso de elegir la primera opción, ¿qué festivales? ¿Qué tal si lo mando a ese en el que tú haces de jurado?


Sólo para los que han visto las dos versiones:

Primero, enhorabuena, acabáis de entrar en tres clubs a la vez: el de mis mejores amigos, en el de los tipos más desocupados de la tierra y en Masoquistas Anónimos.

7. Vista la versión larga, ¿echáis de menos algo en la versión corta?

8. ¿Qué final preferís, (el baile o el plano de la terraza y el camión de la basura?)

9. ¿Algún otro comentario?


¡Muchas gracias por haber colaborado, valientes!

Actualización: Lo siento, están fallando las pantallas de Google Video, he intentado corregirlo, pero, por si no funcionan, incluyo los enlaces. Aquí está la versión corta. Y aquí, la larga.

Tres tipos contentos

En la foto de arriba, el hombre que parece haberse bebido el Mar del Norte es William Monahan, guionista de "Infiltrados", la versión norteamericana de "Infernal Affairs", ganador del premio al mejor guión adaptado.

Aquí podéis leer un interesante artículo de Jordi Costa, en El País, sobre las difíciles relaciones entre la película de Scorsese y la original.

Por una vez, el guapo de la foto es el guionista. Michael Arndt, ganador del premio al mejor guión original por "Little Miss Sunshine".

Además, Arndt tuvo el mérito de ser el tipo que interrumpió la serie triunfal de Paul Haggis, que hubiera podido convertirse en el hombre de los tres oscars seguidos al mejor guión.

Y éste es Ari Sandel, director de "West Bank story" el corto ganador, que dejó con las ganas a nuestros Cobeaga y Fesser.

¿Qué opináis de estos premios? ¿De acuerdo con ellos? ¿Con cuáles?

¿Mi favorita? Bueno, sólo os doy una pista: la canción interpretada por Will Ferrell en la ceremonia decía "un comediante en los Oscars es el payaso más triste, amargo y borracho". Pues eso.

Corrección 27 - 02: Paul Haggis sólo (¿sólo?) ha ganado un Oscar al mejor guión, fue por "Crash", que escribió junto a Bobby Moresco. Su "récord" es haber escrito dos pelis que ganaron consecutivamente el Oscar a la mejor película. Gracias a Samuel por abrirme los ojos.

¿Autobombo?

Aquí va una de indulgencias.

Aunque, como algunos muy sagaces habréis deducido, lo mío es trabajar de guionista... en algún momento del pasado... he estado al otro lado. ¿El lado oscuro?

Es decir, compañeros, ha llegado el tiempo de las confesiones, me pongo en pie ante vosotros y digo: yo... dirigí.

Como ya mencionaba en este post, durante un tiempo estuve dando vueltas por los festivales de cortos de la Península (los isleños se han librado de mí por ahora) con un pequeño corto que podéis ver aquí.

Luego, en estilo mucho más guerrillero (esta es la manera elegante de decir "descuidado") también hice esto.

P.D. 1: Aunque no pueda presentar pruebas de ello, os juro que sé escribir guiones de cortos sin voz en off.

P.D. 2: Disculpad la mala calidad de imagen y sonido de los dos clips. En cuanto tenga un poco de tiempo subiré versiones más dignas. Por cierto, si alguien puede ayudarme con consejos que un novato en YouTube pueda necesitar, se le agradecerá debidamente. (¿Cómo? No tengo ni idea.)

Informe para una Academia (I)

Al final no me quedé en casa con mis pantuflas y mi manta de Iberia. Tampoco fui a la gala con ese atuendo, aunque, al lado de XXX no hubiera desentonado. (En XXX cada uno coloca el nombre que le parezca más adecuado).

Estuve viendo la gala diferida tomando algo con unos cuantos amigos. Y por fin he entendido esa expresión tópica de "la resaca de los Goya".

Como todo el mundo, tengo una opinión sobre el vestido de María Valverde, el premio al mejor guión, la ausencia de Almodóvar, los sketches de Corbacho... etc.

Os invito a colgar aquí las vuestras.

Pero hay algo que me parece un poco más objetivo, algo que la Academia - en mi opinión - debería intentar solucionar: me refiero a los premios en el apartado de cortometrajes.

Me voy a explicar: en España hay cientos de festivales de cortos de los que apenas te enteras si no eres concursante, si no presentas el tuyo.

Pero, eso sí, entre el centenar largo de cortos que se graban o ruedan cada año, suele haber un puñado que acumula los premios. Muchas veces tienen calidad extraodinaria, tocan la fibra sensible del jurado, resultan muy graciosos... lo que sea.

Presentas tu corto en Albacete y te gana Fulanito. Vas a Alcalá y te vuelve a ganar Fulanito. Y así en casi todas las capitales de provincia. Si no es Fulanito, es Zutanito o Menganito. Siempre o casi siempre los mismos.

Al final del año, después de pasear tu corto por toda la Península, acabas admitiendo que esos cuatro o cinco cortos son los mejores del año.

Estupendo.

Entonces es cuando llegan los Goya.

¿Y qué pasa?

Que no nominan a tu corto.

Lo entiendes. Si no ha sido capaz de pasar la criba del concurso de cortos de Guijuelo, es lógico que no pase la de los Goya.

Lo que no acabas de entender es que... de los cortos candidatos a los Goya no conozcas ninguno. Tú, que te has corrido juergas con todos los cortometrajistas del país, que, a fuerza de concurso has acabado conociendo a scripts, productores, actores y directores de foto... no sabes quiénes son esos tipos nominados.

Entre los candidatos no están ni Zutanito ni Fulanito, los tipos que se están construyendo un chalet con los premios ganados. Como mucho, conoces a uno de los cuatro. Y, además, no suele ganar.

En cambio, algunos cortos casi inéditos en el "circuito" sí están entre los finalistas. Y, frecuentemente, son también los ganadores.

Todos los años ocurre lo mismo.

Pero algunos años, como éste, es mucho peor.

Dos de esos cortos premiados en docenas de concursos, Los Fulanito y Zutanito del 2006, están optando para otro premio más. Una tontería. Una cosa alargada y dorada que dan en Hollywood. El Oscar.

Dos cortos nacionales. De cinco candidatos, dos son de aquí.

Guay.

Y la pregunta es... ¿cuál de ellos ganó el Goya ayer? ¿Cuál está mejor colocado para los Oscar?
La respuesta es... ninguno.
Los dos candidatos al Oscar no estaban ni entre los nominados a los Goya.

Ocurrió algo parecido con "7:35 de la mañana" y, en documentales, con "Balseros".

¿Podemos permitirnos que vuelva a pasar?

Claro que sí pero...

yo creo que no deberíamos.

Me parece que es urgente revisar cómo se lleva a cabo la selección de cortometrajes. Corregidme si me equivoco pero creo que en el caso de los Oscar, los cortos premiados en ciertos festivales internacionales reconocidos se ganan la posibilidad de ser nominados. El comité de selección de la Academia no tiene que ver todos los cortos sino que elige entre este grupo. ¿No podría hacerse algo así para los Goya? ¿Se os ocurren otras maneras de acabar con esta arbitrariedad tan... curiosa?