Un libro para un verano

A veces no puedes dejar de leer un libro. Pasas las páginas casi sin querer. Son las tres de la mañana y sigues leyendo. Sabes que la última página y media apenas la has entendido, porque la has leído con los ojos medio cerrados, luchando contra el sueño. Un placer (leer) luchando contra otro (dormir), durante unos segundos, o minutos.

Pones una hoja de papel, un billete de tren o lo que sea en la página que estás leyendo y cierras bien el libro. Y luego miras el canto y aprietas fuerte. Puff… ya llevo casi la mitad, con lo gordo que es. Y sólo en un día.

Apagas la luz y, por un momento, piensas en todo lo que acabas de leer. Y una parte de ti, la parte más racional, te dice: debes recordar todo lo que has leído, intentar que no se te olvide. Y empiezas a intentar ordenar los acontecimientos, explicándotelos a ti mismo, en lenguaje coloquial, como cuando hacías ese último repaso antes de un examen.

Hacía tiempo que no sentía esto. Leía buenos libros. O lo intentaba. Pero ninguno me hacía sentir así.

Hasta que el otro día, en una librería, vi un gran tocho en el escaparate. Resultó que ése era el último ejemplar que les quedaba y me lo llevé, aunque tenía manchas en el canto de las páginas, supongo que, precisamente, por haber estado expuesto durante un tiempo.

El libro en cuestión se llama “La gran guerra por la civilización”, trata sobre Oriente Medio y lo ha escrito un periodista llamado Robert Fisk. No tiene nada que ver con el cine pero no podía dejar de recomendároslo. Pocas veces encuentra uno un relato tan apasionante, tan ambicioso y a la vez tan personal. Treinta años de la vida de un reportero de guerra que parece haber estado en todas las guerras, haber leído todos los libros y, además, sabe cómo contarlo.

Os dejo una muestra del final del prólogo:

"En 1992 estuve en Sarajevo y me encontré, mientras los obuses serbios silbaban sobre mi cabeza, sobre la misma losa del suelo desde la que Gavrilo Princip realizó el disparo fatal que envió a mi padre a las trincheras de la primera guerra mundial. Y, por supuesto, seguían sonando disparos en Sarajevo en 1992. Parecía como si la historia fuera una gigantesca cámara de eco. Ése fue el año en que murió mi padre. Ésta es, por lo tanto, la historia de su generación. Y de la mía."

Sólo llevo un tercio de sus mil cuatrocientas páginas pero os prometo que cada noche, cuando meto el billete de tren entre la página que he leído y la siguiente, lamento tener que leer tan rápido. Pienso en el día en que me acabe el libro. ¿Qué leeré entonces? ¿Cuánto tardaré en encontrar un libro como éste?